Você não é.
Mas tenta,
a todo custo.
Tenta.
E inventa.
Trinta, quarenta,
setenta.
Bem que
cê tenta.
Mas não é.
Como a chuva
na janela.
Que não é,
só está de passagem.
Como uma brisa
leve.
Que não preenche,
só sopra.
Você não é.
Nem a mentira
que te atura,
te arquiteta
nas alturas
das estantes
dos instantes.
Você não é
o que entende
por ser.
Porque você
não entende.
Nem procura
saber.
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