Santa Maria (Experimento Cabralino)

a morte é uma ferida
em carne viva, quente
que se abre para dentro,
sob a pele, latente.

ferida sem sutura
por sua demasiada profundidade
e complexa estrutura
arde aberta, infinita.

sem compressa que a estanque,
ou cirurgia que no ato a reduza
sangra abundantemente e aflita
cumprindo o dever de ferida difusa.

contra tal ferida
não há como se precaver
pois ela se abre, rasgada,
aleatória, a quem a vida escolher.

no entanto a mesma vida há de trazer
no tempo um sopro macio, antibiótico
que toda dor minimiza e qualquer ferida
ainda que não se feche vê-se reduzida.

A Alice Ruiz

quem lê Alice vê

um trabalho de anos 

afiado, amolado 

por um talento liso, 

de pedra, tal qual uma esfera 

livre de arestas, que medra 

o mesmo tanto que alisa. 

um talento espada,

de nobre fio, asitático,

de corte frio, prático,

cuja lâmina elimina sobras

tornando cada poema

escudo de quem ler

e quiser bater

de frente com a vida,

para fazê-la caber no verso.

depressão

houve dias em que
corpo e cama eram um
não se sabia ao certo
o que era cama
o que era corpo
– se a cama havia virado
a fôrma do corpo
ou se o corpo havia tomado
a forma da cama –
era como se a cama
fosse o leito de um coma
induzido pela própria mente
era como se a alma
estivesse doente.
cama coma corpo casados
arrastando-se sob os pesados
lençois da melancolia.

abraço

abraço bom
não parece laço
– que pra soltar
basta um puxão
e só –
abraço bom
é aquele
que parece
nó.

máquina de sonhos

os vivos eventualmente
sonham com a morte
(que mesmo morta

ainda é quente)
com a partida
na qual se deixa uma parte
que mesmo branda
é sempre dolorida
pois deixa-se aqui
tudo que cabe apenas
na vida
móveis cabelos beijos
violões e lençois
ao partir
some o medo de perder
pois ao morrer
ganha-se tudo
inclusive a eternidade
de viver como os mortos
(que mesmo mortos
vivem)
em sua atarefada
– e fantástica –
rotina repetida
de sonhar e inventar
sua própria vida.

visita

hóspede extremoso
todo vazio
é meio espaçoso

crepúsculo

uma coisa é dizer

a palavra crepúsculo

– reduzida estritamente

às suas letras

fonemas e sintaxe –

pois toda palavra falada

diz muito pouco

(ou quase nada)

produz apenas ruídos

entendidos por nós

mecanicamente

sendo assim

o crepúsculo falado

produz um significado

que constrói um crepúsculo

imaginado 

mas deficiente e incompleto

falta-lhe o que a natureza

dos ouvidos 

(e do papel)

não comporta:

o excesso de vida.